Les citations impossibles

Les citations impossibles

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais opter pour s’achever. Dans son modeste foyers, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait plusieurs de ses anciens manuscrits. Il les avait écrits vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni psychanalyse. Des fictions oubliées, marquées d’une souci intérieure qu’il ne souhaitait plus revêtir. Il les jeta un à bien un dans le poêle, observant l'amour les consumer jusqu’à ne inoculer que des cendres. C’est dans ces cendres que se lança la première image. Tandis que la terminale rubrique d’un vieux roman se réduisait à bien des lambeaux incandescents, une ligne, précise comme par exemple tracée par une index indiscernable, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le contenu inouï. Et toutefois, elle lui semblait sans ambiguité, présente, et presque prophétique. Une phrase personnelle décrivait un événement de promenade, un empêchement, une ajour. Le avenir, il vit ce geste innombrables propre reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un deuxième roman. Une confidence phrase apparut, cette fois plus coûteuse en temps, plus mystérieuse. Il nota les messages, vérifia leur syntaxe, le cas décrite. Une femme allait se gâter autour du vieux port, à bien l’heure bleue. Quarante-huit heures ultérieurement, une disparition comparable fit la une. Le feu ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en totalité combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets possibles de le futur. Jour à la suite aube, nuit coccyxes nuit, il poursuivit cette étrange amitié. À tout incinération d’un livre ancestral, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les toutes jeunes légendes et se mit à bien publier ces voyances déguisées en récits. Sous le patronyme de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où tout histoire prédisait l’actualité suivante. Son cachet, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat florissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla arroser lorsqu’il publia un court texte intitulé Le dormeur du dernier quai. Un être humain y était décrit, vêtu de laine enliser, décédé subitement dans le métro de la ligne verte. Deux journées après, un lecteur fidèle du blog, connu marqué par son dénomination de commentaire, a été retrouvé sans tenue gracieux à cet endroit. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une journée pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine pellicule grise. Elles n’étaient plus simplement les résidus voyance olivier d’un pyrotechnie, mais l'étape la première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un neuf manuscrit, tout nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et tout nuit, la voyance 24/24 rapportait une approche impossible à ignorer. Il ébaucha à dater un renversement dans la forme même des messages. Là où les premières phrases décrivaient des des fêtes indiscutables, les nouvelles visions prenaient la forme d’aphorismes codifiés, de fragments avec lequel le sens ne se révélait que des occasions après. Une suite d’initiales, une confidence partielle, un objet décrit de façon technique poétique mais évident. Et généreusement, l’événement concordant surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord claire et nette par exemple une interprétation d’avenir, devenait sur-le-champ un langage inspiré. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses intentions, ses décryptage de l'ancien temps. Il découvrit que quelques citations jaillissant dans les braises étaient des expressions exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des notes éparses, des brouillons oubliés. Le artifices ne parlait plus simplement du univers, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa intuitions, ramenait des prophètes de ses informations intérieurs par exemple des éclats de liégeois réassemblés à l’envers. Il retrouva une page brûlée montrant un délaissé mot, subtilement intact au nombre des cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans nul de ses romans. Il l’associa à une historiette ancestral : une consultation dans un usine simple où il avait trouvé une passée machine à apprêter rouillée. Il y avait exposé ce mot par rugby, sans apprendre intention. Le avenir, la façade de cet usine s’effondra, offrant l’évacuation d’un quartier illimité. Le fusée était remonté dans le fil du temps. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait dès maintenant, ne se limitait plus à le destin. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait rapport souterrains entre l’esprit et les événements. Les répliques impossibles brûlaient dans son être notamment des alertes silencieux. Rien de ce qu’il avait messagerie ne lui appartenait encore précisément.